Corcho. Marrón oscuro.
Despegado de un alcornoque.
Ligero. Irregular.
Pero con cuerpo.
Alguien lo recogió del suelo en un paseo.
Sin saber por qué.
Y no lo tiró.
No está firmado.
No lleva fecha.
No tiene nada especial.
Pero pesa.
No por lo que es,
sino por lo que recuerda.
Un rato sin gritos.
Un día sin conflicto.
Una conversación que no cambió nada,
pero en la que no hizo falta defenderse.
Un momento donde, por un rato,
no dolía.
El corcho no da sombra.
No embellece.
Pero resiste.
Y a veces, cuando todo es desgaste,
guardar una parte que no dolió
ya es suficiente.
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